Спустя три часа подъема по горной тропе, повеяло особой прохладой. Так бывает тогда, когда забираешься на высоту, по крайней мере, 1000 метров над уровнем моря. Если есть облака, они просачиваются сквозь тело, пронизывают его насквозь холодом и в тот же миг каждую клетку бросает в озноб. «Значит мы почти у цели» — подумала я.
С тропы впереди выпорхнула птица и с криком унеслась в даль горы. Перед глазами поплыли отрывки из рассказа «Снега Килиманджаро» Хемингуэя, где герой поцарапал колено и лишился жизни, потому что вовремя не обработал рану йодом. «Только не оступиться» — обрывистая тропа заповедника, усыпанная шишками, хитрая и непредсказуемая, заставила сосредоточить каждый шаг только на тех местах тропинки, где не было шишек.
Сегодня я перечитала «Снега Килиманджаро» и снова
обрадовалась, что жива.
